shine a trip on my skin dream
and think about this purple mist
death whisper on a car crush symphony
a day after your black milk tongue
your sweet summer storm
would bitter the moon
so may they moan together
my sordid chocolate girl
delirious peach eternity
yet I drool under your pants
27.12.08
Instrutor de voo
Três dias após degolarem o anão
pedia o gigante que lhe dessem mais tempo,
a criança de bibe de trazer pela mão
tremia de frio e temia o vento:
- Mamã, serei trolha, de andaime em andaime,
de trato educado e perfil elegante!
- Se comeres as batatas prometo-to, Jaime,
deixar-te assistir a esfolar o gigante.
O piloto, drogado,
o avião despenhado
e a gordura
em pedaços
dos braços
chiando
e o cego, ao Chiado,
nem olhos nem fado
e a candura
em delírios
nos lírios
sangrando.
Comandante Cachaça em lençóis de bossa nova,
engolindo a sua passa ri que morro e me renova
como o ano que se passa como estrela de cinema,
como a asa que estilhaça no meu morro de Ipanema.
pedia o gigante que lhe dessem mais tempo,
a criança de bibe de trazer pela mão
tremia de frio e temia o vento:
- Mamã, serei trolha, de andaime em andaime,
de trato educado e perfil elegante!
- Se comeres as batatas prometo-to, Jaime,
deixar-te assistir a esfolar o gigante.
O piloto, drogado,
o avião despenhado
e a gordura
em pedaços
dos braços
chiando
e o cego, ao Chiado,
nem olhos nem fado
e a candura
em delírios
nos lírios
sangrando.
Comandante Cachaça em lençóis de bossa nova,
engolindo a sua passa ri que morro e me renova
como o ano que se passa como estrela de cinema,
como a asa que estilhaça no meu morro de Ipanema.
19.12.08
Balada do gigante
- Dêem-me um minuto de silêncio
antes de me degolarem - pediu
o gigante aos danados.
- Daqui de cima não me ouço.
antes de me degolarem - pediu
o gigante aos danados.
- Daqui de cima não me ouço.
The White Man (1907)
Lyonel Feininger
10.12.08
Na vasa da mala
Por cada palavra que escrevo um flamingo parte a perna de apoio na lama da savana. Vinte e duas fracturas expostas cor-de-rosa
(que se foda o acordo ortográfico, cor-de-rosa tem mais de corderrosa que de cor de rosa - e quem não é desta-opinião pega-de-empurrão).
Dizia, a cada palavra que escrevo não só a savana perde cor: é o meu filho que de dia para dia mais monocromático, é o sol da minha guitarra que a cada dia mais grave. É como dar um tiro no pé e gabar a pontaria
- Aha! Brutal! O sangue na falange!
ou como ter insónias há três meses e não deixar de beber seis taças de café forte por dia, fora as bicas, que são gomas de chicória inventadas para disfarçar o hálito a beata e tingir os dentes de vida. Tentei guardar os versos para mim, praticar a abstinência e arquivá-los, mas eles eram-me de tal modo medonhos que só esta página, que é página pública e
desquadriculada
desquadricularizada
desquadricularizacionada
desquadricularizacionamentada
desquadricularizacionamentizada
desquadricularizacionamentalizada
desquadricularizacionamentalizacionada
os salvaria do ridículo:
houve tempos em que a banda,
houve livros e o vinho e o amigo feliz
prometendo mais dele que dele
prometesse
e o chocolate que trazia no bolso
para não adormecer,
o chocolate e eu, na
noite branca que a luz escurecera
e enfim mazurcas e valsas
um dois hup,
um dois hup!
e as noites frias a aquecerem
no momento em que tremeste
é muito fácil despir-me,
zufa! sem camisa
zás! braguilha e botão
sem som na palma da mão
e estou de cuecas.
Não ter ninguém que assim me veja porém
é menos triste que não entender o barulho que
a minha alma e braguilha
não fazem mais.
Depois dizem-me que tenho uma filha,
Depois dizem-me que não existo.
Nos meus sonhos assalto bancos, e faço-o com tal brio que jamais sou apanhado: são as sereias dos carros-patrulha a silenciar a cidade e eu fumando um cigarro nas escadas do tribunal
- Foram para ali, senhor guarda!
tranquilo porque o meu melhor amigo baleado nas têmporas não haveria de ser delator. Chegasse o buliço da aurora, desenterraria o saco do dinheiro entre o salgueiro e o jacarandá e voltaria à estrada, que numa casa incendiada já não daria para viver. Se não fodesse tudo à minha volta talvez não precisasse de viajar.
Nas minhas insónias penso em vocês. Menos em ti, que és desinteressante.
Estão convidados para a minha festa. O rendez-vous é amanhã: o mestre faz cem anos, o outro faz vinte e dois.
Denny Crane.
Quase vinte e três.
Denny Crane.
(que se foda o acordo ortográfico, cor-de-rosa tem mais de corderrosa que de cor de rosa - e quem não é desta-opinião pega-de-empurrão).
Dizia, a cada palavra que escrevo não só a savana perde cor: é o meu filho que de dia para dia mais monocromático, é o sol da minha guitarra que a cada dia mais grave. É como dar um tiro no pé e gabar a pontaria
- Aha! Brutal! O sangue na falange!
ou como ter insónias há três meses e não deixar de beber seis taças de café forte por dia, fora as bicas, que são gomas de chicória inventadas para disfarçar o hálito a beata e tingir os dentes de vida. Tentei guardar os versos para mim, praticar a abstinência e arquivá-los, mas eles eram-me de tal modo medonhos que só esta página, que é página pública e
desquadriculada
desquadricularizada
desquadricularizacionada
desquadricularizacionamentada
desquadricularizacionamentizada
desquadricularizacionamentalizada
desquadricularizacionamentalizacionada
os salvaria do ridículo:
houve tempos em que a banda,
houve livros e o vinho e o amigo feliz
prometendo mais dele que dele
prometesse
e o chocolate que trazia no bolso
para não adormecer,
o chocolate e eu, na
noite branca que a luz escurecera
e enfim mazurcas e valsas
um dois hup,
um dois hup!
e as noites frias a aquecerem
no momento em que tremeste
é muito fácil despir-me,
zufa! sem camisa
zás! braguilha e botão
sem som na palma da mão
e estou de cuecas.
Não ter ninguém que assim me veja porém
é menos triste que não entender o barulho que
a minha alma e braguilha
não fazem mais.
Depois dizem-me que tenho uma filha,
Depois dizem-me que não existo.
Nos meus sonhos assalto bancos, e faço-o com tal brio que jamais sou apanhado: são as sereias dos carros-patrulha a silenciar a cidade e eu fumando um cigarro nas escadas do tribunal
- Foram para ali, senhor guarda!
tranquilo porque o meu melhor amigo baleado nas têmporas não haveria de ser delator. Chegasse o buliço da aurora, desenterraria o saco do dinheiro entre o salgueiro e o jacarandá e voltaria à estrada, que numa casa incendiada já não daria para viver. Se não fodesse tudo à minha volta talvez não precisasse de viajar.
Nas minhas insónias penso em vocês. Menos em ti, que és desinteressante.
Estão convidados para a minha festa. O rendez-vous é amanhã: o mestre faz cem anos, o outro faz vinte e dois.
Denny Crane.
Quase vinte e três.
Denny Crane.